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Cet amour fait de moi un homme,
un malheureux homme impuissant,
un malheureux sans-sexe prêt
à mettre le genou en terre,
à se prosterner devant
toi,
devant ta beauté, ta hauteur,
à accepter d'être
à l'envers
pour le moindre de tes regards.
Cet amour fourvoyé fait de
moi un être d'androgynat,
un être qui ne sait pas s'il
est faux mâle ou fausse femelle;
toute féminité perdue,
consummée par ton attraction
voilà que
je te fais la cour
et que je rampe devant toi,
que tes caprices de beauté,
sans réplique, me clouent sur place.
J'oublie tout : ma propre beauté,
tout ce qui n'est cette folie,
je perds la tête, la notion
de tout ce qui se fait et de
tout ce qui ne saurait se faire
et les gens me montrent du doigt
comme on montre une anomalie;
ah - je devrais réaliser
que tout s'écroule autour de moi,
ah - je devrais me réveiller
mais le peut-on, en sortilège ?
Et le manège
continue
dicté par la seule émotion
qui, rien qu'à ton apparition
se soulève en un mascaret !
Je ne réfléchis plus
à rien,
je te désire, malgré moi,
de ce désir exacerbé
de se savoir absurde et vain,
frappé d'illégitimité
qui ne fait qu'enfler
ma colère !

paprika